公元前52年的腊月，秭归香溪两岸的山坳还埋在残雪里，王襄家的茅草屋却透着不同寻常的热气。
赵氏躺在床上，额上的冷汗浸湿了粗布帕子，接生婆正将一盆滚烫的艾草水端到床边，铜盆与地面碰撞的声响里，混着妇人压抑的痛呼。
王襄蹲在灶房门口，手里攥着根烧红的柴火棍，在冻硬的泥地上反复划着。
他是个老实巴交的农夫，脊背因常年弯腰插秧有些佝偻，唯独那双眼睛亮得很——年轻时曾在乡塾里混过三年，认得些字，家里那本磨掉页脚的《诗经》，是他最宝贝的物件。
此刻他望着堂屋供着的土地爷牌位，嘴里反复念叨：“保母子平安，保母子平安……”忽然间，赵氏的痛呼声停了。
紧接着，一声清亮的婴儿啼哭像破冰的春水，猛地撞开茅草屋的窗棂，惊得院墙外的老梅树落下几片残雪。
王襄手里的柴火棍“啪”地掉在地上，他连鞋都没顾上穿，赤着脚冲进里屋，只见接生婆正用红布裹着个小小的婴儿，脸上堆着见了鬼似的惊奇。
“是个女娃，俊得很！”
接生婆将孩子递过来，粗糙的手指点了点婴儿的左耳后，“你看这朱砂痣，米粒大小，红得像胭脂，是个福气记！”
王襄哆嗦着伸出手，指尖刚触到婴儿的襁褓，就被那软乎乎的温热烫了一下。
女婴睁着乌溜溜的眼睛看他，睫毛上还挂着层细密的胎脂，哭声虽响，眉眼却透着股沉静，不像寻常婴儿那样皱成一团。
赵氏喘着气笑了，声音哑得像被砂纸磨过：“她爹，给娃取个名吧。”
王襄望着窗外香溪的方向，忽然想起昨夜妻子的梦——赵氏说，她梦见一轮明月掉在怀里，暖得像揣了团火。
“就叫嫱吧，王嫱。”
他摸着女婴耳后的朱砂痣，“字昭君，昭是光明，君是君子，盼她将来心明眼亮，有君子之风。”
话音刚落，院墙外忽然传来乡邻的惊呼。
王襄披着件破棉袄跑出去，只见漫山遍野的腊梅不知何时全开了，粉白的花瓣顶着残雪，在腊月的寒风里舒展，连下游的渡口都飘着异香。
有老人拄着拐杖走来，眯着眼睛往茅草屋顶看：“怪事！
腊月梅开不稀奇，可这香能飘三里地，怕是有贵人降世啊！”
接生婆也跟着出来看热闹，忽然指着王襄家的屋檐：“你们看！”
众人抬头，只见一缕淡淡的白气从茅草屋顶升起，像条游龙似的钻进云层，原本灰蒙蒙的天，竟透出片清亮的月光——明明是响晴的白日，哪来的月亮？
“此女有灵！”
不知是谁喊了一声，乡邻们纷纷对着茅草屋作揖，连平时总爱嚼舌根的二婶子都一脸敬畏：“王襄哥，这娃怕是不一般，可得好好养着。”
热闹持续到第三日，梅香还没散尽，一个云游老者踏着残雪找上门来。
他穿件洗得发白的道袍，背上的药篓里装着些不知名的草药，站在王襄家门口，望着里屋的方向捋着胡须：“好个玉胎，藏在荆璞里，难得，难得。”
王襄将老者请进屋，倒了碗糙米酒。
老者却不喝，只是盯着襁褓里的王嫱看，忽然从袖中摸出张泛黄的麻纸，用炭笔写了两行字递过来。
王襄接过一看，是“玉在椟中求善价，钗于奁内待时飞”，字迹苍劲，墨色却像新写的，透着股奇异的湿润。
“老先生，这是……”王襄正要细问，老者却摆了摆手，背起药篓往外走，草鞋踩在雪地上悄无声息。
“莫追，莫问。”
他的声音像从很远的地方传来，“此女命数在西方，不在乡野，好自为之。”
等王襄追出门，雪地上只剩一串浅浅的脚印，转眼就被新落的雪花盖住了。
王襄将纸条小心翼翼地夹进《诗经》的“周南”篇里，那里正好印着“桃之夭夭，灼灼其华”。
他摸着书页上凹凸的字迹，忽然想起乡塾先生说过的“女子无才便是德”，可看着襁褓里女儿清亮的眼睛，又觉得那些老话像冻在溪水里的冰，迟早要化的。
“将来，得让她识字。”
他对赵氏说，声音不大，却带着股倔劲，“哪怕只认得自己的名字，也比目不识丁强。”
赵氏笑着点头，指尖轻轻划过女儿的朱砂痣：“看她这灵性，说不定能认得比你还多呢。”
日子像香溪的水，不急不慢地流着。
王嫱长到三岁，还没学会像别家孩子那样满地打滚，只是喜欢坐在门槛上，看父亲在田埂上劳作，听母亲哼着不知名的歌谣。
有次王襄在晒谷场翻书，一阵风把《诗经》吹到地上，刚会走路的王嫱竟跌跌撞撞跑过去，捡起书来抱在怀里，咿咿呀呀地对着书页“念”，小手指正好点在“关关雎鸠”的“雎”字上。
王襄惊得手里的木锨都掉了。
他蹲下来问女儿：“嫱儿，你知道这是啥？”
王嫱抬起头，耳后的朱砂痣在阳光下透着红：“爹，画。”
在她眼里，那些弯弯曲曲的字，和香溪岸边的石头纹路、梅树枝桠没什么不同，都是好看的画。
这事很快传遍了香溪两岸。
有人说王襄家的女娃是文曲星下凡，也有人说女子认字是祸事，连乡塾先生都拄着拐杖来看看稀奇。
他指着“雎”字问王嫱：“认得这个吗？”
小女娃摇摇头，却拿起先生的狼毫笔，蘸了点清水在桌上画，竟画出个歪歪扭扭的“水”字——像极了香溪的流水。
先生捋着胡须叹道：“这孩子，不是读书的料，是懂字的灵。”
他从书箱里取出本蒙学课本，送给王襄：“让她认认吧，或许真是个有造化的。”
王襄把课本当宝贝似的锁在木箱里，只在农闲时教女儿认几个字。
王嫱学得快，往往教一遍就记住了，还总爱问些稀奇古怪的问题：“爹，‘河’字为什么带三点水？
香溪算不算河？”
“‘梅’字上面是木，下面是每，是不是说每种木头都能开花？”
赵氏总笑她：“个小丫头片子，问这些有啥用？
不如多学学纳鞋底。”
王嫱却不依，非要王襄讲清楚才肯吃饭。
有次讲到“远”字，她指着香溪下游的方向：“爹，远就是船往那边走，不回来吗？”
王襄心里咯噔一下，忽然想起老者那张纸条上的“待时飞”，嘴上却说：“远是走得久，总会回来的。”
七岁那年，王嫱己经能背半本《诗经》了。
她常常坐在香溪的石头上，把书页摊在膝盖上，对着流水轻声念。
有渔夫经过，听见她念“蒹葭苍苍，白露为霜”，笑着说：“小嫱儿，你念的这调调，比船上的渔歌还好听。”
王嫱便把书递过去：“大叔，我教你认字吧，这个‘蒹葭’，就是水边的芦苇。”
秋日的一天，王襄在田里割稻子，忽然听见对岸传来呼救声。
他跑过去一看，是个外地商人的船在浅滩搁浅了，货箱掉进水里，正顺着溪流往下漂。
王嫱不知何时也跑了来，她没像别的孩子那样看热闹，而是解下腰间的麻绳，一头系在岸边的老柳树上，一头扔给船上的人：“抓住绳子！
慢慢拉！”
商人得救后，看着眼前这个梳着双丫髻的小姑娘，忽然从货箱里取出支银簪，簪头镶着块小小的碧玉：“多谢姑娘救命，这点心意……”王嫱却摇头，指着他掉在水里的书册：“我不要簪子，能把那本湿了的书给我吗？”
那是本《楚辞》，纸页被水泡得发皱，却还能看清字迹。
王嫱把书摊在石板上晒太阳，一页页揭开粘连的纸，手指被纸页割出细小的口子也不在意。
王襄看着女儿专注的侧脸，耳后的朱砂痣在夕阳下像颗小小的火种，忽然明白，这孩子的心，早己不像茅草屋这么小了。
夜里，他又拿出那本夹着纸条的《诗经》，借着油灯的光，一遍遍看“玉在椟中求善价”。
窗外的香溪静静流淌，月光落在水面上，像条银色的路。
王襄忽然有种预感，女儿耳后的朱砂痣，或许不是守着福气的印记，而是指引她走向远方的路标——只是那时的他还不知道，这条路，会通向三千里外的草原，通向一段被写进史书的传奇。
赵氏躺在床上，额上的冷汗浸湿了粗布帕子，接生婆正将一盆滚烫的艾草水端到床边，铜盆与地面碰撞的声响里，混着妇人压抑的痛呼。
王襄蹲在灶房门口，手里攥着根烧红的柴火棍，在冻硬的泥地上反复划着。
他是个老实巴交的农夫，脊背因常年弯腰插秧有些佝偻，唯独那双眼睛亮得很——年轻时曾在乡塾里混过三年，认得些字，家里那本磨掉页脚的《诗经》，是他最宝贝的物件。
此刻他望着堂屋供着的土地爷牌位，嘴里反复念叨：“保母子平安，保母子平安……”忽然间，赵氏的痛呼声停了。
紧接着，一声清亮的婴儿啼哭像破冰的春水，猛地撞开茅草屋的窗棂，惊得院墙外的老梅树落下几片残雪。
王襄手里的柴火棍“啪”地掉在地上，他连鞋都没顾上穿，赤着脚冲进里屋，只见接生婆正用红布裹着个小小的婴儿，脸上堆着见了鬼似的惊奇。
“是个女娃，俊得很！”
接生婆将孩子递过来，粗糙的手指点了点婴儿的左耳后，“你看这朱砂痣，米粒大小，红得像胭脂，是个福气记！”
王襄哆嗦着伸出手，指尖刚触到婴儿的襁褓，就被那软乎乎的温热烫了一下。
女婴睁着乌溜溜的眼睛看他，睫毛上还挂着层细密的胎脂，哭声虽响，眉眼却透着股沉静，不像寻常婴儿那样皱成一团。
赵氏喘着气笑了，声音哑得像被砂纸磨过：“她爹，给娃取个名吧。”
王襄望着窗外香溪的方向，忽然想起昨夜妻子的梦——赵氏说，她梦见一轮明月掉在怀里，暖得像揣了团火。
“就叫嫱吧，王嫱。”
他摸着女婴耳后的朱砂痣，“字昭君，昭是光明，君是君子，盼她将来心明眼亮，有君子之风。”
话音刚落，院墙外忽然传来乡邻的惊呼。
王襄披着件破棉袄跑出去，只见漫山遍野的腊梅不知何时全开了，粉白的花瓣顶着残雪，在腊月的寒风里舒展，连下游的渡口都飘着异香。
有老人拄着拐杖走来，眯着眼睛往茅草屋顶看：“怪事！
腊月梅开不稀奇，可这香能飘三里地，怕是有贵人降世啊！”
接生婆也跟着出来看热闹，忽然指着王襄家的屋檐：“你们看！”
众人抬头，只见一缕淡淡的白气从茅草屋顶升起，像条游龙似的钻进云层，原本灰蒙蒙的天，竟透出片清亮的月光——明明是响晴的白日，哪来的月亮？
“此女有灵！”
不知是谁喊了一声，乡邻们纷纷对着茅草屋作揖，连平时总爱嚼舌根的二婶子都一脸敬畏：“王襄哥，这娃怕是不一般，可得好好养着。”
热闹持续到第三日，梅香还没散尽，一个云游老者踏着残雪找上门来。
他穿件洗得发白的道袍，背上的药篓里装着些不知名的草药，站在王襄家门口，望着里屋的方向捋着胡须：“好个玉胎，藏在荆璞里，难得，难得。”
王襄将老者请进屋，倒了碗糙米酒。
老者却不喝，只是盯着襁褓里的王嫱看，忽然从袖中摸出张泛黄的麻纸，用炭笔写了两行字递过来。
王襄接过一看，是“玉在椟中求善价，钗于奁内待时飞”，字迹苍劲，墨色却像新写的，透着股奇异的湿润。
“老先生，这是……”王襄正要细问，老者却摆了摆手，背起药篓往外走，草鞋踩在雪地上悄无声息。
“莫追，莫问。”
他的声音像从很远的地方传来，“此女命数在西方，不在乡野，好自为之。”
等王襄追出门，雪地上只剩一串浅浅的脚印，转眼就被新落的雪花盖住了。
王襄将纸条小心翼翼地夹进《诗经》的“周南”篇里，那里正好印着“桃之夭夭，灼灼其华”。
他摸着书页上凹凸的字迹，忽然想起乡塾先生说过的“女子无才便是德”，可看着襁褓里女儿清亮的眼睛，又觉得那些老话像冻在溪水里的冰，迟早要化的。
“将来，得让她识字。”
他对赵氏说，声音不大，却带着股倔劲，“哪怕只认得自己的名字，也比目不识丁强。”
赵氏笑着点头，指尖轻轻划过女儿的朱砂痣：“看她这灵性，说不定能认得比你还多呢。”
日子像香溪的水，不急不慢地流着。
王嫱长到三岁，还没学会像别家孩子那样满地打滚，只是喜欢坐在门槛上，看父亲在田埂上劳作，听母亲哼着不知名的歌谣。
有次王襄在晒谷场翻书，一阵风把《诗经》吹到地上，刚会走路的王嫱竟跌跌撞撞跑过去，捡起书来抱在怀里，咿咿呀呀地对着书页“念”，小手指正好点在“关关雎鸠”的“雎”字上。
王襄惊得手里的木锨都掉了。
他蹲下来问女儿：“嫱儿，你知道这是啥？”
王嫱抬起头，耳后的朱砂痣在阳光下透着红：“爹，画。”
在她眼里，那些弯弯曲曲的字，和香溪岸边的石头纹路、梅树枝桠没什么不同，都是好看的画。
这事很快传遍了香溪两岸。
有人说王襄家的女娃是文曲星下凡，也有人说女子认字是祸事，连乡塾先生都拄着拐杖来看看稀奇。
他指着“雎”字问王嫱：“认得这个吗？”
小女娃摇摇头，却拿起先生的狼毫笔，蘸了点清水在桌上画，竟画出个歪歪扭扭的“水”字——像极了香溪的流水。
先生捋着胡须叹道：“这孩子，不是读书的料，是懂字的灵。”
他从书箱里取出本蒙学课本，送给王襄：“让她认认吧，或许真是个有造化的。”
王襄把课本当宝贝似的锁在木箱里，只在农闲时教女儿认几个字。
王嫱学得快，往往教一遍就记住了，还总爱问些稀奇古怪的问题：“爹，‘河’字为什么带三点水？
香溪算不算河？”
“‘梅’字上面是木，下面是每，是不是说每种木头都能开花？”
赵氏总笑她：“个小丫头片子，问这些有啥用？
不如多学学纳鞋底。”
王嫱却不依，非要王襄讲清楚才肯吃饭。
有次讲到“远”字，她指着香溪下游的方向：“爹，远就是船往那边走，不回来吗？”
王襄心里咯噔一下，忽然想起老者那张纸条上的“待时飞”，嘴上却说：“远是走得久，总会回来的。”
七岁那年，王嫱己经能背半本《诗经》了。
她常常坐在香溪的石头上，把书页摊在膝盖上，对着流水轻声念。
有渔夫经过，听见她念“蒹葭苍苍，白露为霜”，笑着说：“小嫱儿，你念的这调调，比船上的渔歌还好听。”
王嫱便把书递过去：“大叔，我教你认字吧，这个‘蒹葭’，就是水边的芦苇。”
秋日的一天，王襄在田里割稻子，忽然听见对岸传来呼救声。
他跑过去一看，是个外地商人的船在浅滩搁浅了，货箱掉进水里，正顺着溪流往下漂。
王嫱不知何时也跑了来，她没像别的孩子那样看热闹，而是解下腰间的麻绳，一头系在岸边的老柳树上，一头扔给船上的人：“抓住绳子！
慢慢拉！”
商人得救后，看着眼前这个梳着双丫髻的小姑娘，忽然从货箱里取出支银簪，簪头镶着块小小的碧玉：“多谢姑娘救命，这点心意……”王嫱却摇头，指着他掉在水里的书册：“我不要簪子，能把那本湿了的书给我吗？”
那是本《楚辞》，纸页被水泡得发皱，却还能看清字迹。
王嫱把书摊在石板上晒太阳，一页页揭开粘连的纸，手指被纸页割出细小的口子也不在意。
王襄看着女儿专注的侧脸，耳后的朱砂痣在夕阳下像颗小小的火种，忽然明白，这孩子的心，早己不像茅草屋这么小了。
夜里，他又拿出那本夹着纸条的《诗经》，借着油灯的光，一遍遍看“玉在椟中求善价”。
窗外的香溪静静流淌，月光落在水面上，像条银色的路。
王襄忽然有种预感，女儿耳后的朱砂痣，或许不是守着福气的印记，而是指引她走向远方的路标——只是那时的他还不知道，这条路，会通向三千里外的草原，通向一段被写进史书的传奇。
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